Antes que nada, deben comprarse unas berenjenas cuya piel esté bien lisa y estirada ("fulgente" dijo mi iaia, o uno de esos adjetivos que sólo ubico vagamente...). Se corta en rebanadas y éstas se expanden sobre un plato. Se les echa sal. Se las deja allí un rato. Las berenjenas entonces "lloran". Así dijo mi iaia: "lloran un jugo café". Después se les secan las lágrimas con papel de cocina (¿servilletas?). Quizás incluso pasarlas ligeramente por harina para asegurar la sequedad del asunto. Luego pueden freírse, capearse, hornearse, o lo que sea. No tendrán más ese regusto amargo que suelen, ni absorberan el aceite.

pica cebolla mi iaia y nos recuerda el truco para que las berenjenas no absorban el aceite. canta atahualpa: le tiene rabia al silencio. con la 2nda cafetera, cuenta mi padre una anécdota que yo no conocía

son mediados de los 60. metidos en un coche él y su amigo se preparan cubas. cuenta el amigo entonces algo algo dificil de creer: "andan pasando en la radio una canción que dura más de 5 minutos". algunas cubas más tarde hace aparición la rola "eterna" que dejaría a mi padre prendado.

ah, esto de tener familia en el caribe.... además del solyplaya, surgen las actividades raras. soy ya pero muuuy fan del torno. quiero uno. (fotos del frutero más hermoso de la historia de este blog, next week.) (quizás incluso una subasta!)

El Duende me da un aventón al aeropuerto de Toluca. Entramos a comer al restaurante que improvisaron en el estacionamiento. Hay una tele en la que pasa un partido. De pronto se oye el grito de gol. A nuestro lado hay un mesero. Se suscita el siguiente diálogo:

duende: ¿Quién juega?

mesero: México - Ghana

duende: ah ¿ya ganó?

mesero: no, apenas empató

duende: ¿cómo?

mesero: juega contra Ghana

duende: ¿no tenía ganas?

mesero: no, juega contra el país que es Ghana

duende: ¿o sea va a perder?

mesero: ojalá Ghana pierda

duende: pues si empató ni pierde ni gana ¿no?

mesero: es que no ha terminado.

duende (a mí): ¿tú entendiste?

laia (muerta de la risa): Ghana con H, duende

mesero: ¡¡¡ajá!!!

duende: aahhh...

Algo interesante es cómo una golondrina no hace verano pero un 21 sí hace primavera...

En otras noticias, hoy fuimos a comer con los harikrishnas de la San Mike y no tenían menú sino platos fijos porque "hoy hay festival". Resultó que hoy celebraban su año nuevo ayunando hasta que saliera la luna. Sacrificio más respetable dado que al mismo tiempo nos servían lasaña y jugo de mango... Pero bueno, lo verdaderamente digno de recordarse sobre hoy, es que pasé el día siguiendo bailarines. (Fotos y apuntes, coming soon, funciones, en abril, nadie falte, big show, se anunciará).

El proyecto de tesis de Paula es una coreografía inspirada en 3 lugares de la ciudad. Aunque va a presentarse en foros, querían volver a los sitios para pasar la coreo con el feeling original de los tres espacios. El martes pasado fui a ver un ensayo en teatro y me encantó, pero quería verlo in situ, así que hoy le hice caso al despertador -Pau haciendo café- y los seguí todo el día.

El ensayo empezó en el kiosko morisco ((nunca había ido al kiosko morisco. vayan al kiosko morisco todos ya.)), siguió en las torres de Satélite ((nunca había ido a las torres de Satélite. -not much to see there, recomiendo evitar visitarlas si no se cuenta con unos cuantos bailarines.)) y terminó en la glorieta de Insurgentes.

Entramos a la glorieta y estaba llena de tira. ¿Qué pasa?, le pregunté a un oficial. "Ps una reunión de puns, o punquetos, o eso"... Ah, dije yo.... Entonces la Chofs me ilustró: "hay una guerra declarada entre punketos y emos; los emos son discriminados; yo creo que es en parte por la onda afeminada o no sé, pero está cabrón, el otro día unos güeyes en Querétaro organizaron un día de ir a madrear emos y casi linchan a varios, ¿qué no ves las noticias?"

Ramón, uno de los fotógrafos, quería fotos de tennis. Le señalé los de una morra y él fue a pedirle permiso para fotografiarle los pies. La chica se tapó la cara y le dijo "No, yo no soy emo" (....¿tan grave está la cosa? ¿tanto miedo hay? ¿debería yo leer el periódico?)

Los bailarines se acomodaron en su "cuadro de aire" (nombre danzístico romántico para el ventilador cuadrado en el piso de la glorieta, en el que hicieron hace meses sus primeras impros). Los fotógrafos -los nuestros y otros que habían ido a fotografiar emos golpeados y salieron con fotos de danza contemporánea- se acomodaron al borde del cuadro de aire.

En medio de una impro, mientras los otros tres seguían brincando, cargándose y fluyendo con gracia del piso al aire, Paula se acuclilló en la bardita haciendo una pausa para observar a sus bailarines. Un emo que no había pelado pero ni un poco el espectáculo de danza, volteó a verla y le dijo : "se están ensusiando los pantalones blancos". Pau alzó los hombros y contestó "pues sí..." Tal fue la mayor interacción emos-bailarines.

Conforme las horas pasaban, la glorieta se llenaba de más y más emos. Punketos había muy pocos. Yo me hice un fleco lacio aunque, según las estadísticas, a mis 24 no podría ser emo ni aunque cupiera en uno de esos pantalones. Los bailarines hacían lo suyo, los policías armaban y desarmaban sus filas. Los emos no parecían especialmente tristes. La gente que pasaba no parecía especialmente agresiva, ni interesada. La indiferencia para con la danza, la indiferencia en general, era digna de remarcarse. Algunos patinetos saltaban bardas esquivando policias. Los emos se agrupaban. Se recargaban en los muros como esperando algo. La tensión era aún vaga, pero crecía.

Un misterio que queda es cómo se enteraron tantos policías y tantos periodistas de que había madriza emo-punquística ese día a esa hora... Nosotros decidimos que era hora de emigrar cuando el mismo emo que, cuando llegamos, le había preguntado a Sofía: "¿ustedes también vienen a los putazos", volvióse con su amigo emo2 para comentarle: "Ahí hay una mujer embarazada, qué inconsciente, ¿no?"

Ignoro en qué haya terminado todo eso. Ya me enteraré en las noticias. O quizás no.

yo a lost le perdono las incoherencias. le perdono las inconsistencias y le perdono la técnica de hilar tantos carretes en el etramado narrativo con la esperanza de que el espectador se olvide de todo lo que no se ha explicado. le perdono que locke sea cuasi inmortal y que claire y jack sean hermanos. le perdono que sea una mamada absoluta y que me cause una adicción televisiva sin precedentes. lo que NO le perdono ni nunca le perdonaré, es que le alaciaran el pelo a sayid.

en mi gripa pasada hice un peliculón.

en ésta sólo veo lost. me arrastro. evito tragar saliva. de vez en cuando me paro al espejo, me bajo la lengua con el cepillo de dientes y me veo los ganglios como dos pelotas. me pregunto si es normal o si me voy a morir. luego veo más lost e intento casi no tragar saliva cuando descubro que fulanito y fulanita son medios hermanos. qué mamada. no es normal. se van a morir.

por suerte queda youtube, el cine de arte y el egyptian lover para levantar los ánimos:

Esta es la historia de una piedra que vivía junto al mar en un parque patagónico protegido. Un día un turista irresponsable la recogió y la llevó 2 mil kilómetros al norte. En la ciudad la fotografió y su imagen viajó por internet 8 mil kilómetros más.