Ya tengo pasaporte. Fui antier a sacarlo y ayer a recogerlo. Tengo, además, un millón de cosas hermosas que decir sobre mis visitas a la Delegación. Sobre la vida en comunidad y sus peldaños organizacionales.... Ah, todos esos bebés formados en el registro civil a punto de quedar fichados para siempre en unas cuantas letras; todas esas parejas a punto de ceder quién sabe cuántos derechos a nombre del amor mancomunado; todos esos pequeños auto-empleos que brotan en el patio (lleve su mica, llévela, proteja su pasaporte, lleve su bic, lleve la tinta negra que es la única que le va a servir); todos esos incautos (yo incluida) formados a por su pasaporte, pensando que allá, north of the border west of the sun, serán por fin alguien; todas esas fronteras de factum (fotocopias, fotos, folios, fff...); todos esos pasillos; todas esas fotos -marco dorado- reivindicando poder sobre los escritorios porque, es sabido: un burócrata en escritorio pelón es sustituible, uno que pone foto es jefazo... Un millón de cosas. Lindas todas. Pero no puedo. En mi escritorio se apilan los textos por terminar: tres "urgentes" y dos "para ayer".


PS : En los peldaños socialmente aceptados para mi profesión, que es la de escribana, cuando uno no tiene nada que decir o tiempo para redactarlo, se fusila lo que otro haya escrito, reivindicando así -marco dorado- cierto poder, no sea más que el poder de la citología. (Escribir tiene algo de burocracia y algo de auto-empleo). He dicho y ahora paso al -tan lejos del paredón, tan cerca del pelotón- ejercicio de fusilamiento:

Así que me despierto sin despertador y pienso "meeeeeeeerde, seguro se me pasó la hora de la cita!" Veo el reloj y nanais: si corro, llego. Me visto, paso por un café, fotocopio el pasaporte vencido, imprimo el papel de la cita y en él verifico la hora. Bien, si agarro un taxi, llego. En el taxi voy llenando el formato y me piden el curp. No me lo sé. Le marco a Alejandro (que me salva siempre de éstas), pero recuerdo que anda de gira. Le marco a mi mamá. Le digo toda neuras: esquestoyeneltaxiymeurgeelcurpporquestoyyendoalpasaporte! Ella dice toda tranquis: ¿Pero tu cita no era el miércoles? Yo digo: Ay Duende, estás perdida, hoy es miércoles. Ella dice: Ah... Yo digo: ¿O no?, y luego al taxista: Oiga, disculpe ¿qué día es hoy? Él dice: martes. Yo digo: putainmeeeeerde, y también: Aquí me bajo por favor. Cuelgo el teléfono y busco monedas en mi bolsa mientras -no sé por qué- le echo todo el choro: esquemeequivoquédedíaoiga, cómo pueden pasarme estas cosas, no sé ni en qué día vivo... Él recibe las monedas y sólo dice: Ni es pa tanto, señorita, mejor no haga cara de pato que así no se ve bonita. Cuando he cruzado la calle -enojadísima-, y abordado el pesero de vuelta a casa, me da un ataque de risa el comentario del taxista. La cara de pato es más o menos así: (Por lo demás, estoy pensando en usar esta mesma foto pal fonqui, que, os juro, me pidieron una foto artística de usté realizando su actividá artística...) Por lo demás demás, recibí un mail de la Tere, sobre una de esas conferencias muy acá a las que no asisto jamás. Pero como lo manda la Tere, pues igual me asomo. Descubro que ésta sí tiene algo muy requetespecial, chequen, la da Harry Potter de viejito:

Estoy en un café en la Narvarte, haciendo workstation con el Mils. En la mesa de a lado, un grupo de 6 chavos escucha atentamente a una de sus integrantes. Tiene la melena cortita y rojiza, y un aro en la nariz. Un cigarro tras otro, con los pies –lindos tennis- sobre la silla, narra cómo su madre le ha cachado cada uno de los tatuajes que ella se ha hecho “a escondidas”. A pesar de la mucha atención, es fácil adivinar que no es la primera vez que sus acompañantes se chutan esta retahíla de anécdotas. De pronto, ¡por fin!, alguno osa interrumpir su monólogo con un comentario. Ella responde, y, os juro, sin ironía: “es que como mi mamá es la verdad absoluta…”

Y ´pa mí que su frase, pero sobre todo su actitud lastimera, cifra gran parte de la actitud contemporánea.

Nuestra apatía, nuestro nihilismo de temporada, no surge de la duda, ni mucho menos de la crítica; brota del lamento. Es queja. Nuestra postura no es la del que demanda con argumentos, no es la del que exige lo que le es correspondido; es la del que cree que todo le es debido pero asume que nada le será pagado.

En mi generación, con los pies -calzados para correr- estacionados en la silla, vemos desfilar la vasta herencia de verdades: tan recta frente a nuestra posición despatarrada. Allí van las verdades, nos decimos, mira nada más que mal se visten...

En mi generación, confundimos suspirar con cuestionar.